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村子里的人都这么说，即使他们从未真正见过他长大后的样子。流言蜚语像山间的瘴气，无形无质，却能轻易穿透低矮的土墙，渗入那个贫困的家。父母将他藏得很好，像藏着一个见不得光的、令人羞耻的秘密。他们用尽了所有力气，试图将他圈禁在那个狭小的世界里，直到他自己选择了离开。
那年他十五岁。身体的变化如同失控的野草，疯狂地滋长。他开始无法忍受狭小的空间，无法忍受人类食物寡淡的味道，更无法忍受父母眼中那日益浓厚、几乎要溢出来的恐惧、忧虑，以及一种他当时无法理解，却让他本能感到刺痛的……怜悯与疲惫。
一个微雨的清晨，他下定了决心。
山里……或许……父亲的声音干涩、嘶哑，像被山风吹了无数个日夜的破旧砂轮，后面的话他没有说出口，但牙懂了。或许更适合你。
母亲没有说话，只是背对着他，肩膀剧烈地耸动。压抑的啜泣声细微地传来，泪水无声地蜿蜒过她饱经风霜的脸颊，一滴滴落入灶台前冰冷的灰烬里，洇开一小片深色的湿痕。
他走了。没有告别。背上是一个用粗布缝制的简陋行囊，里面只有几件浆洗得发白、带着破洞的旧衣服，一把父亲砍柴用了大半辈子、刀刃布满缺口的柴刀，还有母亲连夜为他烙下的几张冰冷、坚硬得像石块的麦饼。
他一步步走出那个低矮的院门，没有回头。他害怕，如果回头，会看到父母眼中那一闪而过的、如释重负的轻松。那比山里最凶猛的豺狼虎豹，更能将他的心撕裂。
从此，山成了他的世界。
但他并未彻底斩断与那个家的联系。每个月，当月亮隐去光辉，夜色最浓、最深沉的时候，他都会回去一次。这不是回家，更像是一次秘密的朝圣，一次卑微的、不求回应的供奉。
