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少年攥着伞站在原地，望着那个消失在雨幕里的背影。伞柄上绘着的竹雀被他指尖摩挲得发皱，他忽然想起方才那少年跑过水洼时，故意绕开路边蜷在屋檐下的流浪狗——那狗瘸了条腿，正抖着毛上的水，见有人过来便往更暗的角落缩了缩。
第二日放晴，梁文刚把伞摊支好，就见昨日那少年抱着伞站在摊前。少年今日换了件半旧的月白衫子，发梢还沾着水汽，却把伞捧得极小心，像捧着什么稀世珍宝：昨日的伞，谢你。
既给了你，便是你的。梁文正往伞骨上缠最后一圈红绳，头也不抬地说，我叫梁文，你呢?
瞒迪。少年轻声应了，手指无意识地绞着伞柄。
梁文收摊时，发现瞒迪竟蹲在摊边没走。他脚边放着个破布包袱，里面露出半截干馍和几截晒干的野菜。你怎么不回家?梁文蹲下来帮他拾伞，这太阳好，该晒被子才是。
我没有家。瞒迪的声音轻得像风，家人都死了，我在城南破庙住着。
梁文的手顿了顿。他记得城南那座破庙，墙根儿全是裂缝，一下雨就漏得像水帘洞，前儿个他还见着个讨饭的老妇缩在供桌底下，浑身直打颤。
那破庙哪能住人?他把最后一捆伞收进竹筐，我家虽小，倒也漏不着雨。你若不嫌弃，明儿跟我一起去卖伞?我编伞，你帮着收钱，挣了钱咱俩买块饼分着吃。
瞒迪抬头看他。梁文的眼睛亮得像星子，映着天上的云，倒比伞面上的墨竹还鲜活。
好。他说，声音哑得像生锈的门轴，可尾音却轻得像飘在风里的柳絮。
