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镇上的人都说他是混混，是刚出狱的危险分子。可在我眼里，他只是一个每晚来我这破书店寻求片刻安宁的孤独灵魂。
你流了太多血，会死的。我压下心头的恐惧，试图靠近。
那不正好吗他竟扯出一个比哭还难看的笑，鲜血从他嘴角溢出，林老板，我这种人，活着也是污染空气。
他竟然知道我姓林。
就在我愣神的瞬间，他身体一软，彻底失去了意识。
我顾不上他的警告，冲上去撕开他的外套。昏黄的灯光下，他腹部一道狰狞的刀伤深可见骨，血液还在不断地往外涌。
而在那伤口周围，密密麻麻的黑色纹身图腾下，我看到了更让我心惊的东西——无数道纵横交错的陈年旧疤，像是被某种利器反复划过，丑陋地盘踞在他苍白的皮肤上。
这些纹身，不是为了好看，而是为了遮丑。
我的心像被一只无形的手攥紧，疼得无法呼吸。这一刻我才明白，他曾经在书店的留言本上，用颤抖的笔迹问我的那个问题——为什么有些伤痛，连时间都治愈不了——从来不是哲学探讨，而是他血淋淋的人生。
