第一章 (第4/6页)
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家里那点存粮，原本就只够我一个人勒紧裤腰带勉强糊口，如今添了一张嘴，更是捉襟见肘。每日那点糙米粥，我总是不动声色地把自己碗里的米粒拨拉大半到他的碗底，再舀进更多的清水。他起初不肯，推拒着，墨玉般的眼睛带着固执的愧疚：青梧，你吃。
我不饿，我总是不敢看他，低头搅动着碗里稀薄的汤水，你伤着，又得看书，多吃点。
我胡乱找个借口搪塞过去，仿佛这样就能掩盖那空瘪的胃袋里火烧火燎的饥饿感。
他沉默下来，不再推拒，只是每一次端起那碗能照见人影的粥，喉结都会艰难地滚动一下，然后埋下头，吃得异常认真，连碗壁都要用舌头舔舐干净。吃完，他便会拿起那几本早已翻得卷了边、字迹模糊的旧书，凑在唯一那扇糊着厚厚草纸的小窗下，借着外面透进来的、灰蒙蒙的天光，凝神苦读。柴房里安静得只剩下他低低的诵念声和笔尖划过粗糙草纸的沙沙声。
那声音，成了我贫瘠生活里唯一的慰藉。
天气稍稍转暖，能下地走动了，陈砚书便不肯再白吃白喝。他拖着尚未完全康复的身体，顶着料峭的春寒，去码头扛过包，去书铺抄过书，去富户家里做过最下等的帮工。每次回来，都累得几乎直不起腰，脸色苍白，额头上那道还未褪尽粉色的疤痕显得格外刺眼。他把挣来的、带着汗味体温的铜板，一枚一枚郑重地交到我手里，眼神执拗：青梧，拿着。我不能……总靠你养着。
那些铜板很少，有时甚至不够买一升糙米。但我每次接过，掌心都被那微薄的重量和温度烫得发疼。他读书的时间被挤压得所剩无几，只能在深夜，就着如豆的油灯，熬得眼睛通红。我劝他别太拼命，他却只是摇摇头，灯光下，他侧脸的线条显得异常坚毅：无妨，时间……挤一挤总会有的。青梧，我答应过你。
日子就在这种清贫的忙碌和一点微末的希望中，像门前那条浑浊的小河，无声无息地流淌了快三年。陈砚书的才学在周遭的寒门学子中渐渐有了些名气，但他眉头间的沟壑却一日深过一日。乡试的日子迫在眉睫，盘缠、路费、笔墨、打点……哪一样都需要钱，沉甸甸的像山一样压在我们头上。
