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第一杯，冷无锋的声音沉静如水，目光似乎穿透了兜帽的阴影，落在柳残月深不可测的眼底，敬你剑法通神。他伸出两根手指，轻轻将第一杯酒推到桌子靠近斗篷人的边缘。酒液在杯中微微荡漾，映着跳动的油灯火光。
那佝偻的身影——病剑客柳残月，兜帽下的阴影似乎纹丝未动，但握在剑柄上的那只枯瘦苍白的手，指节却微不可察地绷紧了一瞬。剑鞘上冰凉的触感，仿佛更刺骨了几分。酒馆里那些按着刀柄的手，指关节捏得咔咔作响，空气绷得如同拉满的弓弦。
冷无锋仿佛没有察觉这凝固的杀机。他端起第二杯酒，动作依旧平稳，没有一丝涟漪。他的视线没有离开柳残月，那深潭般的眼眸深处，似乎掠过一丝极淡、极复杂的微澜，像是怜悯，又像是某种洞悉后的了然。
第二杯，他的声音依旧低沉，却带着一种奇异的重量，每一个字都清晰地砸在寂静的空气里，砸在每个人的心头，敬你命不久矣。
他将这第二杯酒，稳稳地放在第一杯旁边，两杯并列，酒面平静无波。
嘶——
酒馆角落里，不知是谁倒抽了一口凉气，声音在死寂中格外刺耳。柳残月那宽大的斗篷下，身体猛地一震！那并非恐惧的颤抖，更像是某种被精准刺中要害、触及逆鳞的剧痛与暴怒。一阵压抑不住的、剧烈的咳嗽猛地从他胸腔深处爆发出来，如同破败的鼓风机被强行拉动，沉闷、撕心裂肺，带着令人牙酸的黏腻水音。他佝偻的身体随着这阵剧咳剧烈地起伏，那只紧握剑柄的手背上，青黑色的血管如同濒死的蛇般疯狂扭动、凸起，仿佛随时要挣破那层惨白的皮肤。
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