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他在冷无锋那张粗陋的木桌前站定。距离很近，近得冷无锋能清晰地看到他苍白下巴上细微的汗珠，以及斗篷边缘沾染的、早已干涸发黑的、零星的血迹。
整个酒馆彻底死寂下来。只有油灯灯芯燃烧时发出的细微噼啪声，和门外永不停歇的风吼。
佝偻的身影缓缓地、极其艰难地抬起了右手。那是一只同样苍白得吓人的手，骨节异常突出，皮肤紧紧包裹着骨头，几乎没有肌肉的轮廓，青色的血管在手背上虬结凸起，像几条僵死的蚯蚓。这只手，缓慢而坚定地握住了斜插在腰后那柄古旧长剑的剑柄。
剑鞘是暗沉的乌木色，没有任何装饰，磨损得厉害，透着一股饱经沧桑的沉重。
拔刀。
两个字。
声音嘶哑、干涩，像是砂纸在粗糙的石头上摩擦，每一个音节都带着一种撕裂般的痛苦，又透着一股不容置疑的、深入骨髓的冰冷决绝。这声音不大，却像两枚冰冷的铁钉，狠狠楔入了酒馆里每一个人的耳膜。
空气瞬间凝固成了冰冷的铁块。角落里，一个虬髯大汉按在刀柄上的指关节因为过度用力而泛出惨白。另一个刀疤脸的汉子，下意识地屏住了呼吸，眼睛瞪得溜圆，死死盯着冷无锋那只转动空杯的手，生怕错过一丝一毫的动作。连柜台后那个一直懒洋洋打着盹的独眼掌柜，此刻也猛地睁开了仅剩的那只眼睛，浑浊的瞳孔里闪过一丝惊疑。
所有人的心脏，都提到了嗓子眼。传说中从不现身的刀，今日，是否将饮血于此
