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七月半，鬼门开。
这句话像根冰冷的刺扎在我心底。
空气里弥漫着一种无处不在的焦糊味，那是无数人家在街角巷尾、阳台窗口焚烧纸钱元宝留下的印记，是生人向幽冥传递的思念。
香灰被晚风卷起，打着旋儿飘荡，落在车窗上、衣领间，带着一种难以言喻的阴冷重量。
我缩了缩脖子，把半张脸埋进薄外套的领子里。写字楼的玻璃幕墙在夜色里反射着城市的光怪陆离，像个巨大的、冰冷的墓碑。
电梯间里空无一人，只有头顶惨白的灯光照得四壁一片死寂。
我按下楼层键，指尖冰凉。电梯门无声滑开，里面空荡荡的，没有一人。
我走进去，门在身后缓缓合拢，轻微的失重感传来，开始上升。
指示灯一格一格跳过：
1…2…3…
