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林书恒蜷在战壕里数子弹。五发，这是他全部的弹药。远处传来马匹嘶鸣，渡边大队的膏药旗在晨雾中若隐若现。土腥味混着硝烟往鼻子里钻，让他想起三天前被烧毁的学堂——墨香未散的课本在火堆里蜷曲成灰，就像周先生佝偻的脊背。
怕了?身旁的老兵往汉阳造枪管上抹灶灰。这人叫赵大勇，右耳缺了半块，据说是忻口会战让鬼子刺刀挑的。头回上阵都这样，等闻到血腥气，手脚自己就知道动了。
突然一声尖啸划破寂静。林书恒还没反应过来，就被赵大勇按进泥里。炮弹在身后炸开，气浪掀起的碎石像下了一场铁雨。他吐出嘴里的土，看见战壕拐角处躺着半截身子——那是炊事班的老杨，昨天还给他多盛了半勺杂粮粥。
三连的！听我命令！指导员的声音在爆炸间隙传来。这个戴圆框眼镜的山西汉子总揣着本《论持久战》，此刻正用刺刀挑开被气浪震歪的眼镜。等鬼子进到五十米。。。不！三十米再开火！
林书恒的食指在扳机上发抖。透过准星，他看见打头阵的伪军像割麦子般倒下，后面的日军立刻散成战术队形。有个戴白手套的军官举着望远镜，忽然眉心绽开血花——赵大勇的汉阳造冒着青烟。
好样的！指导员话音未落，一梭子机枪子弹扫过来。林书恒感觉脸上一热，摸到满手脑浆。赵大勇的左半边脑袋不见了，独眼还死死盯着准星。
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暴雨下了整夜。白兰跪在临时手术台上，纱布早已被血浸透。最后半支吗啡扎进伤员胳膊时，照明弹的冷光突然照亮整个山谷。她抬头看见燃烧弹划出的死亡弧线——像小时候元宵节看到的烟花。
隐蔽！有人把她扑倒在地。汽油在帐篷顶上炸开，火苗顺着酒精流淌。白兰闻到皮肉烧焦的味道，才发现压在自己身上的人后背着火。那是三连的司号员小陈，才十六岁，总爱把军号擦得锃亮。
